Ken gisait sur une table - mort ! mort ! - sa jupe retroussée, son pathétique petit zizi pendouillant lamentablement, pas plus gros qu'une pince à linge.

 

Mon tour étant venu d'opérer, ils me donnèrent un couteau, et à partir du bas je fendis la chemise jusqu'à la taille, puis je déchirai à droite et à gauche pour découvrir entièrement le cul.

Au bout du huitième jour, l'enfant a avoué
(il a dit oui)

et

IL S'EST EFFONDRE.

Nous avions décidé de nous retrouver entre Italiens, tous les dimanches soir, dans un coin du Lager ; mais nous y avons bientôt renoncé parce que c'était trop triste de se compter et de se retrouver à chaque fois moins nombreux, plus hideux et plus sordides.